Ринат Валиуллин. Где валяются поцелуи

— Как тебе?
— Никогда ничего подобного не пробовал.
— Обжора, — с трудом оторвала она свои губы от поцелуя.
— Не, гурман!

Когда я не высплюсь, «доброе утро» звучит для меня как ругательство.

— Знаешь, чем мне не нравится зима?
— Она напоминает мою холодную постель. Неплохо было бы растопить сугробы простыней и заморозки сердца жаркими плясками тел.

Раньше я думала, что любовь не имеет души. Оказалось, ещё как имеет... по крайней мере, мою поимела.

С некоторых пор я потеряла чувствительность к словам. И теперь признание для меня — это не то, что мне говорят, а только то, что ради меня делают.

Часто люди становятся «не подарками», оттого что слишком долго думают, кому себя подарить.

Я, словно кошка, принюхиваюсь к каждому твоему взгляду, к каждому твоему слову, пытаясь почувствовать, будет ли за ними настоящее лакомство — поступки, чтобы, наконец, понять: гулять мне по-прежнему самой по себе или же стать ручной и доверить эту миссию твоим рукам.

— И не приходи ко мне больше никогда!
— Хорошо, на какой машине ты хочешь, чтобы я приезжал?

Извини за сравнение, но твоя любовь, как тошнота, подступает к самому горлу: вырвать страшно, оставить в себе мучительно.

Всегда думаю лечь спать пораньше, даже сегодня, но черта с два, уже за полночь, высиживаю что-то в сети, а все оттого, что не с кем прилечь.