Рэй Брэдбери. 451 градус по Фаренгейту

Рэй Брэдбери. 451 градус по Фаренгейту

Шире открой глаза, живи так жадно, как будто через десять секунд умрешь. Старайся увидеть мир. Он прекраснее любой мечты, созданной на фабрике и оплаченной деньгами. Не проси гарантий, не ищи покоя — такого зверя нет на свете.

жизнь мир, мироздание покой

поделиться



Рэй Брэдбери. 451 градус по Фаренгейту

Трудно сказать, в какой именно момент рождается дружба. Когда по капле наливаешь воду в сосуд, бывает какая-то одна, последняя капля, от которой он вдруг переполняется, и влага переливается через край, так и здесь в ряде добрых поступков какой-то один вдруг переполняет сердце.

друзья, дружба

поделиться



Рэй Брэдбери. 451 градус по Фаренгейту

Не требуйте гарантий. И не ждите спасения от чего-то одного — от человека, или машины, или библиотеки. Сами создавайте то, что может спасти мир, — и если утонете по дороге, так хоть будете знать, что плыли к берегу.

спасение

поделиться


Рэй Брэдбери. 451 градус по Фаренгейту

Каждый должен оставить что-то после себя... Что-то, чего при жизни касались твои пальцы, в чем после смерти найдет прибежище твоя душа. Люди будут смотреть на взращенное тобою дерево или цветок, и в эту минуту ты будешь жив.

поделиться


Рэй Брэдбери. 451 градус по Фаренгейту

Когда-то в древности жила на свете глупая птица Феникс. Каждые несколько сот лет она сжигала себя на костре. Должно быть, она была близкой родней человеку. Но, сгорев, она всякий раз снова возрождалась из пепла. Мы, люди, похожи на эту птицу. Однако у нас есть преимущество перед ней. Мы знаем, какую глупость совершили. Мы знаем все глупости, сделанные нами за тысячу и более лет. А раз мы это знаем и все это записано и мы можем оглянуться назад и увидеть путь, который мы прошли, то есть надежда, что когда-нибудь мы перестанем сооружать эти дурацкие погребальные костры и кидаться в огонь. Каждое новое поколение оставляет нам людей, которые помнят об ошибках человечества.

человек, люди

поделиться


Рэй Брэдбери. 451 градус по Фаренгейту

Книги – только одно из вместилищ, где мы храним то, что боимся забыть. В них нет никакой тайны, никакого волшебства. Волшебство лишь в том, что они говорят, в том, как они сшивают лоскутки вселенной в единое целое.

память книги, литература

поделиться


Рэй Брэдбери. 451 градус по Фаренгейту

Когда я был еще мальчиком, умер мой дед, он был скульптором. Он был очень добрый человек, очень любил людей, это он помог очистить наш город от трущоб. Нам, детям, он мастерил игрушки, за свою жизнь, он, наверно, создал миллион разных вещей. Руки его всегда были чем-то заняты. И вот когда он умер, я вдруг понял, что плачу не о нем, а о тех вещах, которые он делал. Я плакал потому, что знал: ничего этого больше не будет, дедушка уже не сможет вырезать фигурки из дерева, разводить с нами голубей на заднем дворе, играть на скрипке или рассказывать нам смешные истории – никто не умел так их рассказывать, как он. Он был частью нас самих, и когда он умер, все это ушло из нашей жизни: не осталось никого, кто мог бы делать это так, как делал он. Он был особенный, ни на кого не похожий. Очень нужный для жизни человек. Я так и не примирился с его смертью. Я и теперь часто думаю, каких прекрасных творений искусства лишился мир из-за его смерти, сколько забавных историй осталось не рассказано, сколько голубей, вернувшись домой, не ощутят уже ласкового прикосновения его рук. Он переделывал облик мира. Он дарил миру новое. В ту ночь, когда он умер, мир обеднел на десять миллионов прекрасных поступков.

поделиться



Мечты

Я приехала куда-то без мужа и детей, и там встретила его. Наши взгляды пересеклись и мы пошли навстречу друг другу. Приветствие, дежурные фразы, завязался разговор. Его глаза сияют, я на седьмом небе от счастья! Потом мы спохватываемся - нам пора по своим делам. Прощаемся. Он разворачивается, чтобы уйти. Я окликаю его. Сердце колотиться о рёбра, в горле ком, краска заливает лицо. Он смотрит. Ждёт. "Когда мы учились в институте...я была влюблена в тебя. Очень сильно. Так сильно, что...всё ещё скучаю по тебе". Я больше не могу вымолвить ни слова, слёзы застилают глаза. Он молчит. Смотрит на меня. Подходит ближе. Притягивает меня к себе, я утыкаюсь лбом в его плечо, едва сдерживая рыдания. Прячу руки у него на груди. "Прости меня, - говорю я сквозь слёзы,- прости! Я была такой дурой, трусливой, неуверенной в себе идиоткой! Если б можно было вернуть время, я бы всё сделала по-другому! Я не знаю зачем я сейчас тебе всё это говорю, возврата к прошлому нет, уже ничего не вернуть. Я люблю мужа, он столько для меня сделал, я никогда не предам его. Я просто хотела тебе сказать о своих чувствах, я больше не могу в себе это носить, мне так больно. Я жалею, я очень жалею об упущенной возможности. и о том что могло бы быть но никогда не будет. Теперь мне пора". Я оторвусь от него, он будет держать меня за руку, я стану медленно отходить от него и он, наконец, отпустит мою руку. Вернёт её мне. Я отвернусь и пойду. Быстрее. Оглянусь. Он будет стоять и смотреть мне вслед. Ещё быстрее. Взгляд через плечо. Он всё так же стоит и смотрит на мою удаляющуюся фигуру, пока людской поток не скроет его от меня

Случайная цитата

Мы в соц. сетях