Алина Илларионова. Клинки севера

Как жестоко, когда в один миг разбиваются мечты, и ледяной звон их осколков дрожит в ушах…

Всё-таки в душе каждого, даже самого верного, доброго, заботливого мужчины живёт собственник и эгоист.

Те, кто жили до нас, созидали в надежде на то, что мы будем помнить и хранить. Разве нет?

Знаешь, отчего мотыльки счастливы? От незнания. Каждую ночь прилетают к огню и не подозревают, насколько близки к смерти. Танцуют, кружат... А однажды вспыхнут в один миг и рассыплются пеплом. Но умрут молодыми и сильными. Не дожидаясь, пока одряхлеют и их сожрёт тот, кто сильнее.

Маски примеряют те несчастные, кто страшится быть собой.

... иногда много думать — только извилины путать...

... тайны прошлого, раскрытые в неверном свете, могут бросить тень на будущее.

Без рыбки и труда крокодилов не наловишь.

Пожарище заката угасло, присыпанное белым пеплом звёзд.

Удивительные у Вилля глаза, всегда разные. Иногда такие глубокие, что с непривычки утонуть можно, а порой разбиваешься о взгляд, как о ледяную стену.